Carta para su amante o carta de un subconciente a la Luna

¿ Qué es el Todo?. El Todo será definido de acuerdo a las caracterísiticas psicológicas de cada individuo. Es decir que la pregunta puede utilizarse como medidor objetivo de la naturaleza subjetiva de cada ser humano.
Tomemos el caso de una persona narcisista para ejemplificar.
Al hacérsele esa pregunta, personas con marcadas tendencias narcisistas, inmediatamente dispondrán ( y desplegarán) de todo un arsernal de recursos como ser palabras o frases, tales como: A mi...; yo creo que...; Porque, por ejemplo me pasó. Esto se debe a que el narcisismo, siempre viene compañado de egolatría, y el individuo tenderá a creer, que toda cuestión lo involucra.
Ahora bien, en el caso de un charlatán, al momento de dar su respuesta utlizará frases célebres todo decorado con rimbombancia empalagosa. Todo esto sería ( según desde el punto de vista del charlatán) una " sútil" estra.tegia de conquista, tal como el pavo real muestra sus plumas. Pero es fácil darse cuenta de que toda su verborragia ylocuosidad no son mas que mediocres formas en que reviven las Máscaras y los Temores.
Pero si el caso a analizar es un depresivo, la preguntará deprenderá desgracias y dolores. El Todo es mucho y nosotros no. Somos insignificantes. Nuestra vida no tiene sentido. Etc. Esto tiene fácil solución, pues el ignorar al depresivo suele dar resultado. EL depresivo encierra cierto masoquismo, y el la perpetuiación del estado placentero que se genera mediante atención a esta charla,es nocivo para la buena evolución del cuadro.



Atte.
Un Narcisista ególatra, un Charlatán, un Depresivo....

Soledad

Y si. Agacho la cabeza como pavo. En mi cuerpo no habitan, ni el lobo, ni la pantera. Ratón engamuzado en cobre. Inútil.

Night and Bone

Brasa, humo y ceniza,
rojo furioso,
naranja intempestuosos,
un eléctrico verde,
aterciopelando a un
amarillo virtuoso
sobrio...senil

Esto es demasiado

No aguanto más,
me funde,
me derrite,
de destruye
y me vuelve a coser,
en pedazos cada vez mas chicos,
atomizando mi ser
hasta que solo queda una onda
armónica,
vibrante,
brillante.

No aguanto más,
mientras mi cerebro
se vuelve líquido y
el espíritu cobra vida.
En reotrcidas sinusoides
se enrosca sobre si mismo,
se busca, se encuentra,
se siente pleno en la irrealidad.

No aguanto más,
mientras suene este jazz,
mientras suene esta música.
mientras suene,
podré decir que estoy vivo...




A Billy Cobham y su banda. Que su llama no se apague, aún después de hecharles agua!!!

Noche

Las agujas pasan raudas a mi pies,
completan la órbita angulosa
con presteza inconmensurable.
Muchas son las palabras que ignoro,
cuyo significado me atormetan
en la locura de que trae la borrachera.

Esta Luna se burla de mi,
esta luna, tierno reflejo de mi persona
reflejo oscuro,
reflejo que asusta por su entereza,
reflejo de lo real que se vuelve quimera
ante estos ojos que miran vidriosos
de borrachera.

Este bandoneón que me desangra,
mientras el arrabal se dibuja
tranquilo entre mis pensamientos,
mientras el farol rojo se prende
y la prosituta se me entrega
con estoica profesionalidad

Noches de borrachera,
noches de desesperanza
noches que supieron ser hermosas
y ahora se pudren entre los reflejos
de esta luna que se burla
entre estos vapores de borrachera,
entre...
entre...
entre mis dedos que no la pueden agarrar.

Ese otro que me escribe

¿ Usted sabe cuál es mi problema?, que no soy original….claro, no soy original. Es decir, si soy yo cuando escribo, pero es como que me copio in poquito de algunas cosas que leo. No… obvio, tengo mi estilo característico, y no voy a andar diciendo que copio al pié de la letra, tal vez me expresé mal, adapto algunas cositas que leo. Adapto ideas, sensaciones, sentimientos, palabras….No ya se que no es lo mismo, pero adaptar, es copiar en una escala menor. Si ya se, hubo grandiosos escritores, los hay todavía, como que está todo inventado y cuesta no copiar, pero ese dejo de originalidad me mata, me asesina dulcemente a fuerza de blues ( ¿ Usted ve? esta frase no se de dónde la saqué, pero estoy seguro de que es de alguien). ..siempre me pasa lo mismo, se me ocurre una idea, y ¡chas!, me acuerdo que la saqué de algún lado. Y eso molesta, y mucho. ¿ Cómo? Disculpe no lo oí…ah, si, por supuesto, lo importante no es la idea si no como se expresa, estamos de acuerdo, pero de pronto ¡ chas!, una frase se me cruza de otro libro, una oración de algún autor, y para mi eso es una anatema al arte…¡¿ Ve?!, anatema, yo no uso esa palabra, pero el maldito de Borges se me cuela por las orejas. Lo peor es sentir que estás escribiendo algo bueno, algo con significado y… y… te diste cuenta de que es falacia, de que nunca escribiste tan bien, de que es imposible que ese seas vos; y la ficha te cae, ¿ Sabe?, la ficha te cae dura y pesada sobre la cabeza y rompes la hoja, la queres quemar, pero el recuerdo de saber que fuiste bueno por un instante… pero no fuiste vos, fue el fantasma de aquel otro; ese fantasma que se esconde en los infinitos rincones de una memoria senil. Y vos que te creías bueno te das cuenta de que sos aquel otro; que la historia esta para repetirse, que las palabras no son suficientes; que las infinitas combinaciones de letras se acaban y no alcanzan para expresar ese algo peculiar… y mientras vos relamías ese texto y te querías un poquito, la ficha te atravesó la garganta, porque algo ya fue escrito; y en esta desnudez del alma te das cuenta de que un texto ( TU texto) ya fue pensado. Un texto es todos los textos…¿ Ve?. Maldito Borges.

Çe la vie

Qué es mas noble ?
Qué es mas puro?
la triste espontaneidad de una lágrima?
o el amor descripto en 100 páginas de insomnio?
el valor se mide ?
el valor, existe?
pienso luego existo,
pienso,
y no hago.
Existir es vivir,
vivir es hacer
( Aristóteles)
paradoja de este universo,
cuyas leyes escapan y no comprendo.
pensar es comprender
no comprender es inútil
inutil, es vivir
sin pensar,
( Descartes)
condición inevitable de la existencia
la eterna tristeza
de la ignorancia
triste es esta lágrima,
pura?
noble?
Estúpida.

El amor según la Ciencia

Los animales en época reproductiva seducen al sexo opuesto mendiante una sútil combinación de ritos de cortejo y emanación de feromonas. El amor es químico, el amor es, una interacción entre receptores celulares y hormonas.
EN otras palabras, el amor es, en escencia, un sentimiento animal. Los poetas lo usan, los amantes lo abusan; yo, lo crítico por su falaz existencia.
Triste destino?, para nada, bendito el que aguanta, pues el que aguanta es el que existe.

Nichan, el celoso

Esta es la historia singular, de un hombre particular. Hazañas mas, hazañas menos, llena de ogros y malhechores. Estas son las crónicas de un joven sin par, justiciero y valientem, noble y honrado.
Supo hacerse responsable, de los pecados de los otros, imposible dejar su puesto, pues la deshonrra no era opción. Aguantando las viscitudes de la vida, con estoica entereza; aguantando las molestias de sus amigos ( de este amigo) que preguntaban sobre los secretos de las ciencias y la vida. Supo responder, con trauila y paciente parsimonia, con la intensidad y humildad de los sabios, con la ligereza de un pétalo de rosa.
De lengua ágil, cínica y ácida, temible arma en pos de la bondad. Alejando a sus enemigos con presteza inconmensurable, acercando a sus amigos, con afecta gallardía.
Estas son las crónicas de un joven sin par, mi amigo nichan, el celoso. Temed los que me llamen mentiroso, pues como la loba que defiende a sus cachorros, yo atacaré con mis dietnes a quien oze poner en duda mis palabras.
Esta es la historia de aquel que me tuvo paciencia, de aquel que me ayuda, de aquel que me escucha. Esta persona es amiga, esta persona, es Nichan, el celoso

Matías y mi insomnio

cuidaos!!!
que vos sois la esperanza de este triste y obscuro mundo
joven hidalgo vestido de poeta
paladín de la verdad
que con dedos de plata cantas esta canción!
a vos! Oh guerrero!
que sabio te plantas para defender tu terruño
que suave manejas la espada
y fiera la pluma
a vos.
oh ! noble matías
yo os saludo.
Gracias

---

Mantener las aparencias.
de esta triste parodia de vida
de la cual formo parte
y soy creador.
La valentía es una virtud,
que no descansa sobre estos hombros.
Dicen que no hay nada mas largo que la esperaza de los pobres
yo digo que no hay nada mas largo
como ese minuto
en que tenes tanto miedo que te quedás parado.
y sentís que la vida te pasa por al lado,
te saluda
te dice chau
hasta que la perdés de vista.
Cuando empezás a correr,
tal vez es tarde, tal vez no.
A veces llegás de nuevo a verla,
y te vuelve a saludar,
tira una sonrisa al viento que agarrás goloso,
pero cuando te acercás,
te acercás de verdad,
el minuto infinito se repite.
EL tiempo es un laberinto,
asi como lo son los espejos,
la espada,
o el tigre.
Solo te queda correr,
para n congelarte,
para que le miedo no te engrillete,
no te clave.
Correr,
correr,
escapar al miedo,
escapar al dolor,
escapar,
escapar.
Morir?
Si...

Creí

Negar es peor que asesinar
me dejás en el limbo de las almas rotas
fragmentos que flotan sin rumbo
no hay costa para los desamparados
ni techo para este náufrago
Con prístina ilusión creí,
con crudeza me mostras lo real

The Dark

Soy el inventor de la noche y las pesadillas.
la oscuridad de la que salen,
los vampiros y los hombres lobos.
La luna negra que congela las piernas,
y no te deja correr.
La nieve en tu camino,
La piedra de tu ruta.
La quimera maldita,
madre de duendes y hechiceras.
El hijo bastardo de Poseidón,
creador de sirenas y serpientes.
El lobo de la estapa,
la pantera de la selva.
Los ojos que refulgen de hambre.
No hay lugar para finales felices,
no hay príncipes ni caballeros.
Soy la boca, la garra y el colmillo
la sangre de tu cuello.
la vida que se te escapa.

Amor y locura

Quiero que me humilles, que me hagas sentir un canalla. No quiero ser merecedor de tu perdón, ni de la redención. Quiero babearme en la mugre, retorcerme entre los gusanos que se críaran entre mi llagas; se alimentaran de esta carne, que hace mucho camina muerta. Quiero ser la proquería del mundo, quiero dar asco, quiero tener frío y hambre; vagabundo y triste, vagabundo solitario, vagabundo sin hogar. Que el infierno me lleve en vida, que las moscas me rehuyan y los cuervos se coman mis ojos. Desgarrarme en el vacio y que me devore el vacío.
Quiero que me hagas merecedor de mi csatigo, que juzgues mi destino. Quiero cumplir mi estado de hombre, quiero ser la bestia que soy, quiero volver a lo primitivo, quiero sangrar y morder y romper y triturar y vestirme de animales muertos.
Quiero ser libre, quiero ser; quiero, en otras palabras, que me quieras.

La última campanada

La Luna se alza sobre la noche,
esa hora de terciopelo que precede al alba.
La humedad que se levnata del suelo,
y los restos de una cena atacada, ahora,
por las cucarachas.
Un vidrio empañado,
una nube pasajera,
galeón gris del mar nocturno,
inerte testigo de esta hora.
La luna se vuelve roja,
el sol precede a las estrellas,
opacas ahora,
radiantes,
pero no se ven.
La hoja se trasluce a la luz,
los reflejos de esta vida la embellecen,
carmesí testigo de esta hora,
carmesí es esta hora´,
última, única.
carmesí, la arena del reloj.

Facón

¿ Qué está pasando?, gritó el viejo Armando. Creía que había logrado descifrar la señas. Estaba seguro de que ese pasar la lengua sobre los labios era el ancho de espadas, y ahora había perdido. El uno de espadas hacía mella y destrozaba su as de bastos. No hubiese jugado asi si no hubiese tenido el no de espadas. Hubiese jugado primeroel 3, para hacerle saltar el ancho, y luego destrozar su par de treses con un 7 y su nacho de bastos. Pero se había confundido, y había perdido: 50 pesos y el reloj que era de su abuelo. Pero no podía ser...no podía ser, estaba seguro, lo habían engañado. Furioso increpó al contrincante, un morenazo que tenía algunos años, y todavía mas entreveros. Hay muchas cosas que peude soportar un hombre, pero la trampa y la injuria manchan el honor. Uno era insultado, el otro se sentía engañado y las palbras perdieron sentido cuando el reflejo de las navajas tomaron el control sobre la discusión. " A ver negro, si sos tan gauchito ahora"; " Cuando quiera Don, soy un hombre de Paz, pero nunca cobarde, ni tampoco tramposo".
La gente los vió salir, iban a seguirlos, pero Omar, el pulpero, por respeto a los futuros muertos, cerró la puerta. " Que entre el que tenga que entrar, y si quiere entrar".
Don Armando estba furioso, había perdido el reloj, había perdido la compostura. El negro le llevaba 15 centímetros de alto, tençía mas alcance, pero el viejo no se dejaba amedrentar. Esquivó el zarpazo, tiró tierra con la bota y cuando el negro se cubrió con el poncho, arremetió en una estocada profunda. La hoja se incrustó en pleno estómago moreno. Armando quizo salir y no puedo, el negro le había sujetado el brazo y no lo quería soltar. Con un grito de rabia retorció la hoja, el negro aflojó el abrazo y antes de que Armando pudises correrse, descargo en facón contra las costillas.
Asi los encotnraron, uno arriba del otro, el tramposo y el perdedor. Don Omar se encarg´de los honores, los destripó para que no floten y los echó al río. Volvió a la mesa, agarró el reloj de DOn armando, le dió cuerda, y guardó los 50 pesos en la caja.

Que bailen

Que bailen los vergonzosos
los feos,
los gordos
los deformes
los marginados
los pobres
los rengos
los que no tiene nada
los que tienen todavía menos
los sin futuro
los sin presente
los sin nombre
los N/N
y que en esta revolución de cuerpo y alma
se sacudan los cimientos
de esta base putrefacta
corrupta
anónima
bailemos todos!
que suene el tambor,
resuenen los timbales,
y se rasgue la guitarra!!!
que nadie se quede quieto,
que todos griten,
que el lobo aulle en el bosque
y balen los corderos.
que las vacas sonrían en el matedero
y el tigre muestre los dientes.
No está muerto quien pelea,
pero inmortal es el que baila,
pues bailando se rié,
bailando se salva.
bailando...se vive.

Pienso, luego existo.

El amor;oh!, con divino regocijo los poetas aclaman ese sentimiento, como procreador de la pasión y el fuego eterno. Alaban, su simétrica estructura: cada vocal en impares, y las consonantes en posiciones pares. Armonioso bate la lengua, la desgaja, la corta, la desarma, y por último la reverbera con una R seductora y ronronenate. Definen al amor, como padre de todas las cosas benéficas que le pueda pasar a un ser humano, fuente de plata llena de vino; bandeja de oro con arroz y trigo.
Los cuerpos de los amantes están vivos, se mueven, se retuercen, transpiran y gritan. En un segundo mueren un segundo, y resurgen gloriosos y exaustos de entre las olas de las sábanas. Descansan ya plenos, contentos, como niños sonríen, como niños son felices.
El amor!, oh!, el amor!. Divino regocijo de los poetas y enamorados. Yo no soy ninguno de los dos, herejes son mis palabras, vano mi sientimiento, vana mi verdad, vana mi existencia. Un laúd sin cuerdas, una hormiga que descansa.

El muerto

un taladro meciendose sobre mi cabeza, me recordaba vagamenten a "El pozo y el pèndulo", esa exquisita obra de Edgar Alan Poe. Había ciertas diferencias por su puesto. Yo mismo colgué el taladro, encendí y trabé la tecla y dejé que oscilara.
" give my flesh to worms, and feast my eyes to the crows". Solo adelanto lo inevitable, quiero tener control sobre algo en mi vida. lAS CORPORACIONES...LAS CORPORACIONES...ellas nos controlasn desde que nacemos; nos estudian, analizan, empaquetan y nos venden al mejor postor. Nos embeben de propaganda sútil y lavados de cerebros delicados; hay negocios de ropa para revolucionarios, y celulares para pobres. MEcanismos de control, mecanismos de control, mecanismos de control; no hay control sobre nada en mi vida, todo..todo, ya fué pensado y predicho, su estructura se basa en la plusvalía, su fe se basa en la porción disfuncional de la sociedad: enfermos, viejos; farmacéuticas dueñas del mundo, cadenas multinacionales de restaurants o bebidas. Dueños de todo...nada es real. Sobre esto SI voy a tener control, nadie me quitará mi muerte, nadie tomará esta última decisión por mi.

El señor Guitierrez fué encontrado en su domicilio, con laceraciones en la cara y cabeza, debido a que se quizo suicidar colgando un taladro del techo y dejándolo bajar lentamente. Presenta síntomas de profunda depresión y paranóia. Recomiendo fuertemente que se lo interne para un seguimiento cercano.

Ya comenzó el tratamiento psiquiátrico. Hubo que admisitrale un calmante y tarlo para poder medicarlo. Aparentemente no quiere las drogas.

Dejenme morir hijos de puta!!!!!

Querido editor

Puto el que lee.

Verdad 3

El rock progresivo es una gran invento. La capacidad de la humanidad par ahcer cosas hermosas solo es equiparada con su capacidad para destruirlas. Cuántas catedrales calleron hertidas por un bombardeo?. Cuánta joven profanada?, cuánto terror en nombre de qué?.

Merry Christmas

El reloj de la iglesia resonaba con las 12 campanadas de navidad. EN cada casa, la esecena re repetía ad infinitum. La sidra se vertía jocosa en las copas ya alegres de vino, mientras los deseos de prosperidad se multiplicaban como el pan en las manos de Jesus. Pero en una casa particular, un niño particular alzó la voz.
- Me gustaría brindar por los vagabundos, los yermos, los desolados, los tristes, los drogadcitos, los viciosos; las que se venden y las que se alquilan. Todos somos ovejas al matadero, y balamos sandeces mientras unos pocos lobos despedezan a los rezagados, y al mirar atrás volvemos a balar " era necesario".
El silencio calló, indiferente a la pìrotecnia que estallaba en color. Era el silencio del Cero Absoluto.
- ¿ Qué dijiste?- la voz del padre de la casa, el macho alfa, quería respuestas, y mas vale que sean buenas.
- Que brindo, por la tele... y....y los legos...y...y los dibujitos-
Todos se aliviaron de pornto, los hombros se relajaron y la sidra ( o algo mas fuerte ya, un licor u coñac) volvió a correr alegre en las copas borrachas.
Malditas ovejas que van al matedero, ciegas, sordas, gordas ovejas que van al matadero. Y mientras los lobos sigan despedazando a las rezagadas, todo irá bien.
¿ Quién escucha los lamentos del lejano?.

Metal es vida

No vieja, otra vez no! Te dije mil veces que no me apagues la música! Y bueno vieja tomate un geniol si te da dolor de cabeza. No puede ser que cada vez que le subo un poco el volumen vos venís y me lo apagas. Yo no te hago eso cuando vos ponés tus música. Ya se que Goyeneche no es lo mismo que Almafuerte!!!!. Almafuerte es METAL! El metal es vida, es pasión, es sangre!.
Sabés que vieja?, el Rolo el otro día, encontró en la casa de su viejo, un original de Iron Maiden. Irona Maiden mamá!!. Cómo puede ser que acá no haya nada?, ni siquiera un Lado Obscuro de la Luna… Caetano Veloso!!!!!. Y ese quién es???. Un bodrio, con qué cara lo miro ahora al Rolo?, a ver explicame vieja, con qué cara?. Hacete cargo mamá!!!!. si !!, no te vayas! hacete cargo!!!!!.

( Mira con cara de bronca a la puerta) suibe el volumen de la música y sonríe)

Bueno, lo acabo de limar, espero que les guste
se haceptan críticas constructivas y objetivas ( un " boca puto" no es una crítica ni constructiva ni objetiva).

Au`revoir a todos!

Verdad 2

Las galletas de chocolate saben mejor con te o café.

Verdad

La humanidad es capaz de cosas terribles.

Piedad

Y sobre esta msea vomito ahora, vomito la verdad, lo que siento, lo que soy, lo que seré. La vomito, porqque no me agutantaba más la acidez. No me aguantaba mas ese sabor de bilis amarga, que me corroía el pecho ¿ sabés?. Y ahora te lo digo, ahora te lo digo, ¡sos un boludo!, eso sos, un flor de boludo. Desperdicias tu vida como un mamerto, un chico tan inteligente, tan capaz, tan bueno...¡¿tan vago y boludo me tenías que salir?!. Un sopilote, tdo el día tirado por la chirusita esa. Parece mentira, 21 años tirados a la basura; uno los cría para que sean gente de bien, gente derecha y te saltan con estas cosas, que parece mentira, hechas a propósito. Llorará todo el día por esa atorranta, que encima no te llega ni a los talones. Un poco de respeto a tu familia Jaime, un poco de respeto. No te podés poner asi por una flaquita del tres al cuatro. Sos Jaime Hurrington, hijo del Ingeniero Jaime Hurrington Padre. Nunca lo olvides, llevás el nombre ilustre de la estampa inglesa Jaime, nunca lo olvides, y no te preocupes mas por esa chirusa, seguí estudiando que ahora mamá te lleva las tostadas con manteca como a vos te gustan.
Parece mentira, menos mal que siempre esta una atenta a que no le hechen a perder al hijo, porque si no...Dios Santo, lo que podría pasar.

Lo que daría por un sol.

En nuclofilias me desarmo,
me rompo,
me ataco.
Buscando en ese electrón
que tengo de menos,
radical inerte y yermo;
a ese electrón que me devuelva
la base,
q ese electrón...
para que nunca mas deje
el orbital que es mi cabeza,
que cuantioso fotón
sabe verter,
que ácido sabe formar,
forma conjugada de su complemento,
antítesis, de lo real

La Tranca

Y esta manzana Alberto. Esta manzana hoy no estaba así; te lo juro, no estaba así. ¿ Cómo qué cómo está?,¿ no la ves?, toda machacada. Es el aire contaminado que machaca y oxida a las manzanas. Yo sabía Alberto que esto no iba a durar. Nos fuimos a la mierda Alberto, el aire nos pudre las manzanas. Yo sabía...yo sabía, co esto del auto nos cagamos la vida, ¿ te das cuenta?, lo que nos olvidamos por usar el auto, de caminar, estar tirado en una plaza con el sol en la cara, AL berto, ¿ te acordás cómo era?. Vivimos inventando cosas para poder otras cosas más rápido, para poder meter mas actividades que vamos a tener que hacer mas rápido, es una locura Alberto, ¿ cuándo nos volvimos así?; Alberto, ¿ cuándo fué la última vez que fuimos a la confitería?. No se Rosa...no me acuerdo.

El Peso

sueño despacio,
en un mundo de colores,
de psicodélico drama;
con aberturas a lo extraño,
lo bizarro,
lo inerte y vivo.

llego despacio,
y con cada segundo que pasa,
el reloj me asesina un poco mas
las ganas de vivir,
y debo perderme en disculpas
y perdón.

muero despacio,
lentamente,
desde el día en que nací.
muero intranquilo,
con rencor hacia algo que no
viví.

Muero...
muero...
quisiera estar muerto.

el y ella

Acercó su muñeca izquierda hasta que el reloj entró en su campo visual. El buscó entre las agujas la excusa para poder irse del bar, pero la órbita todavía no se hallaba completa, y todo intento de huida sería seguido por recriminaciones, que no tenía ganas de replicar.
Los restos de café se enfriaban en la tasa, y la media medialuna yacía solitaria en el plato hasta que una mosca acudió a ayudarla a sobrellevar su unidad. Ella estaba triste. El vacío se llenaba cada vez mas con cada cosa que no se decían. El, para matar tiempo, se divertía espantando a la mosca, que no entendía porque no la dejaban en paz con el almíbar.
-¿ Podés decir algo?- el tono de su voz estaba lleno de hartazgo
-¿ Qué queres que diga?- la respuesta tenía la frialdad de un golpe de látigo.
- Al menos tené la decencia de admitir que no querés estar mas conmigo-
- Otra vez no empecés. Sabés que me molestan tus planteos absurdos-
-¿ Absurdos?, hace 1 hora que no parás de mirar ese reloj, no decís nada, hace meses que no hablas, solo te juntas conmigo para saciar algún sentimiento sádico.-
- No me digas sádico, jamás te puse una mano enc…-
- No te hagas el imbécil. Sabés bien de lo que hablo. Hay muchas maneras de lastimar a alguien, el problema es que parece que lo disfrutas, o no tenés los huevos para cortar por lo sano-
El la miró idiotizado. No sabía como decirle nada. Pero la comodidad de la rutina era la propia rutina. Lo rutinario y la fantasía no se mezclan, y el quería un cuento de hadas propio. Hacer lo que quisiera con quien quisiera, pero llegar a casa y saber que en ese abrazo estaba lo real. Cada noche de engaños, de salidas a escondidas, de horas de hablarse y no decir nada, de televisión inútil, de ruidos para llenar silencios, se podía terminar en ese momento, con solo admitir ese chicle gastado que era su amor. Sus vidas eran un elástico que perdió tensión; yacía laxo tapando los sentimientos que alguna vez afloraban en cada rincón a cualquier hora, esa necesidad desaforada de poseer al otro y dejarse poseer, de mezclarse en babas y gritos; en abrazos desesperados por no dejarse ir, de desayunos en la cama, y quedarse hasta las 4 de la tarde mirando películas; paseos por el barrio tomados de la mano, abrirle la puerta y acomodarle el asiento. Todo se fue transformó de a poco, con la lentitud de lo que está destinado a fracasar, y con la inexorabilidad de lo que nadie supo arreglar.
Ella lo miraba. Confundiendo su presente con lo que ella creía su futuro. Aquél hombre que la usaba vaya saber para qué. El sexo había quedado atrás hacía tiempo. El polvo de las lágrimas cubría las ropas sugestivas y videos eróticos. Ya nada servía, todo roto por el la ausencia de lo presente, de esa masa que cubría cada aspecto de sus vidas, pringando todo de la empalagosa amargura de la derrota.
-Llego tarde al trabajo, a la noche hablamos.-
Su espalda desaparecía por la esquina, cuando ella se largó a llorar. La mosca aburrida, fue a buscar una amiga, que juntas volaban alrededor de la chica de las lágrimas, buscando el mejor momento para liquidar ese resto de medialuna.
El mozo la vió y agachó la cabeza. Muchas veces había visto repetirse esa misma escena en muchas caras distintas. Hizo un amago de acercamiento, pero prefirió dejarla sola. Con un poco del pudor de los que violan con frivolidad las emociones, le dejó timidamente la cuenta a un lado junto con un pañuelo de papel.
Ella pagó y se fue. Tenía que volver al trabajo y pensar que iba a hacer de cenar. Hoy tenía un poco mas de tiempo, él volvería tarde, porque le había dicho que tenía una reunión de trabajo.

El imitador

De chico quise ser como Borges. Y me perdía en los laberintos del espejo, temiendo que esa imagen copiada se volviera real y me purgara de esta vida, o peor, que yo fuera el reflejo subconciente de algún sueño eterno, dormido por un dios pagano de tigres y caballos.
El sable era mi religión, y como el Martín Fierro, empuñaba el facón de la fantasía, para asesinar suavemente a la realidad; con ternura, con tersura.
Mas de grande, Cortázar me enseñó a jugar a la rayuela; y en charlas llenas de humo y vodka barato, escapábamos a las noches de lluvia refugiándonos en un solo de batería de Cobham o la trompeta de Davis. Hombres nos sentíamos, empuñando el cigarro de la madurez mientras con cacofonías retóricas intentábamos alegar inteligencia.
Por momentos, me sentía observado, mientras mi alma partida al medio, se compartía con aquel otro, lejano, que no se dejaba ver, mofándose de esta realidad y sus leyes. Hasta que caí en la cuenta, yo era el otro, ese otro que me observaba desde la oscuridad de mi alma. Desde esa oscuridad que no podía tocar, porque implicaba ser feliz.
Ya de adulto, Fontanarrosa me enseñó a añorar mi juventud, el arrabal de la mano de Piazzolla, el boliche del club, el dominó y el tejo; mientras aquella camiseta de fútbol, ya gastada de tanto hincha y sudor, de tanto polvo en cancha ajena, observaba, indómita, un partido de truco. Rídicula se me hacía la realidad, en aquel pancito con tuco que me alcanzaba mi mujer todos los domingos, aquel pancito que te invitaba a arrullar tranquilo.
Ya viejo...solo me queda morir en paz. Ya viejo, a la muerte solo se puede imitar.

Reencarnación

Un puñal refulgente.
Un ritual carmesí de sacrificio.
Un corazón descansando en la mano del monje.

Ofrenda a los Dioses,
que no poseen sangre,
por dárselas a los hombres.
Tonatiuh-Huitzilopochtli ríe satisfecho,
en el Tonatiuhichan.

El Sol se regocija entre las montañas.
El guerrero viaja siempre hacia el este,
Los escudos saludan al alba.
Las mujeres reverencian al sol.

Las lanzas se alzan jocosas,
El grito de guerra se hace escuchar,
Espíritus errantes que buscan
Las cumbres, del Tonatiuhichan.

Largo es el camino,
Pero la tierra es prometida
En oriente está su hogar.
Moradores ahora eternos,
de las cumbres del Tonatiuhichan.

Malvinas

Manos moradas. Manos con fiebre. Manos frenéticas. Manos que buscan. Manos con hambre de cualquier cosa. Manos que arrojan ropa al piso. Dedos que rechazan la solidez y el frío de un reloj de oro. Uñas que se lastiman contra la cubertería de plata. Brazos que hurgan en la intimidad del baúl. Codos que se doblan, palmas que tocan el fondo, piel que se raspa, piel que no le importa. Sangre tibia entre los dedos, gotas carmesí de vida apagada. El papel violeta, las letras blancas, el rumiante de colores extraordinarios. Comodidad dada por hecho en el continente, vicio de las noches de invierno, lujo ahora, en las noches de vigilia, placer oculto que hace relamer la lengua, que la seca, que la pega, que la empasta contra el paladar. Manos que ya no buscan, manos que ahora rompen y separan el papel plateado. Ojos que ven y lloran. Ojos que comen con la mirada, ojos que brotan de ansia. Dedos que se pegotean, manos que gozan, boca que siente. Orejas que escuchan pasos, pies que corren, papel que cae al piso; papel que delata.
Cuerpo frío, lluvia que cae, manos atadas, muñecas con la soga al cuello, botas que se acercan, palabras que lastiman: “ Espero soldado que haya aprendido, nunca mas a sacarle nada a un oficial”. Odio que brota, impotencia que gime. Bandera blanca y celeste que no significa nada. Hogar distante, al que no volverá jamás.

A Cortázar y a Quino

Tomemos cualquier cosa, un birome por ejemplo, e intentemos reconstruir todo los pasos que forman su vida. Digo vida, porque si bien no está vivo en el estricto, académico y biológico significado de vivir, al menos, desde la poesía, la terminología no carece de sentido. Pensemos, ahora, en el camino que recorrió la birome; la fábrica, donde manos de robot la movieron, tocaron, apretaron, separaron de sus hermanas en grupos gemelos, golpearon con la intensidad de un susurro, moldaron y finalmente empaquetaron. Imaginemos el camión que transportó a nuestra birome; recordemos sus ruedas, el olor del caño de escape, el traquetear de los adoquines; los taxis que tapan el camino con su desfile bicolor, el semáforo que se demora en el rojo, o en el ciclista imprudente que no respeta las señales de tránsito. Cerremos los ojos, concéntrense, y vean la cara de empleado del local del Once. El mismo empleado que entra los paquetes, donde nuestra birome, amortajada por el plástico, todavía no cumple su función de birome. Ese encargado, que con la negligencia que el cansancio y el aburrimiento otorga a los autómatas, rompe la caja, acomoda a nuestra birome y sus hermanas en envases de nuevo plástico, listas para ser exhibidas. ¿ Cómo se sentiría nuestra birome?¿ Coqueta?, ¿ Se mentalizó para ser seductora y atractiva a los ojos?. Se deja caer de lado, quedando ladeada sobre uno de los bordes del envase. Por casualidad se engancha en una manga y cae. El propietario de la manga la recoge, ella se tritura en sus dedos, se deshace de placer, tiembla de ansiedad. El auto, la calle, acompañando en el bolsillo a su nuevo propietario. Su nuevo hogar, un estuche de cuero al lado del teléfono. El primer timbrazo la asusta, el segundo la sorprende, al tercero, ya captó la mecánica del asunto. Los pasos, la mano que levanta el auricular y la voz que suena. Desde su postura, cómodamente presencia la escena, la mano que se le acerca, la toma, la desnuda, el capuchón cae al piso, ella tiembla, no sabe que esperar, su destino de birome se está cumpliendo.
- Che, esperame un segundo que tengo que buscar otra lapicera, esta no anda-
La mano que la sostiene la suelta, cae al piso. Se avergüenza de su interior defectuoso, no sabe que puede haber salido mal, quiere llorar, pero el tanque se haya solidificado de tinta reseca. Otra mano, mas pequeña, la levanta, ojos que la ven, ojos que la piensan y analizan. Manos que la desembarazan de la punta de metal, del tanque solidificado. Papel mojado que se le mete, aire que sopla con fuerza. El proyectil sale disparado; da en el blanco.
- ¡Mamaaaaaaaaaaaaaaaaa!, ¡Matías otra vez tirándome con una cerbatana!. Decíle que pare, ¡es un asco!-
Después de todo, ¿ Quién dijo que las biromes solo sirven para escribir?

Je t'aime

El la vio alejarse y agachó la cabeza.
La agachó como muchas veces en el pasado,
viendo desaparecer lo que el creía era su futuro.
Una quimera sacada de la noche, la luna y el café;
Un sueño en la vigilia del corazón.

Quiso correr, pero se encontró pesadamente anclado al piso.
Miró sus piernas y lloró.
Quiso enjuagar el llanto de sus ojos,
pero sus manos no supieron responder:
El granito había terminado por completar su invasión.

Un corazón inútil, ahora en un cuerpo inútil.
Una estatua en la mitad de la plaza,
perchero para los pájaros,
sombra para los perros,
dónde las parejas se recostaban,
besándose de cara al sol.

Lobo

soy...
un lobo de la estepa
solitario
recorriendo las nieves
de un invierno cruel,
aullando a una luna
que no se deja ver
ahogada por el acero
de grises nuebes
mientras la plata chorrea
de sus fauces,
( de mis fauces)
al acordarse,
de lo que es comer.
La sangre tibia
que calienta ese invierno
( este invierno, este frío
que me quema y me duerme)
la carne dulce
que calienta esa noche
( mi noche)
hasta que otro lobo se acerque
para luego alejarse de nuevo
en busca de nueva sangre
que entibie ese invierno.

Yo creía

Negar es peor que asesinar
me dejás en el limbo de las almas rotas
fragmentos que flotan sin rumbo
no hay costa para los desamparados
ni techo para este náufrago
Con prístina ilusión creí,
con crudeza me mostras lo real

La lejana

La lejana
Y en cortazar te expreso y te busco,
en aquella quietud que precede al alba
,o a la tormenta,
mientras el hielo se derrite y me agua el wiesky,
mientras te respiro y me disolvés el alma.
Lejana, siempre lejana,
con esa localidad que dan las cosas quietas,
con ese perturbar que dan las cosas quietas,
con esa distancia que das vos,
cuando estás quieta...
y me mirás,y tus ojos me atraviesan
y me parten,
y tus manos no me tocan y me sangran,
de marfil el cuchillo de tu sonrisa,
de ébano la cortina de tus ojos.
Frágil cuando dormís,
te puedo cuidar
Frágil mientras dormís, me atrevo a amar