Carta para su amante o carta de un subconciente a la Luna

¿ Qué es el Todo?. El Todo será definido de acuerdo a las caracterísiticas psicológicas de cada individuo. Es decir que la pregunta puede utilizarse como medidor objetivo de la naturaleza subjetiva de cada ser humano.
Tomemos el caso de una persona narcisista para ejemplificar.
Al hacérsele esa pregunta, personas con marcadas tendencias narcisistas, inmediatamente dispondrán ( y desplegarán) de todo un arsernal de recursos como ser palabras o frases, tales como: A mi...; yo creo que...; Porque, por ejemplo me pasó. Esto se debe a que el narcisismo, siempre viene compañado de egolatría, y el individuo tenderá a creer, que toda cuestión lo involucra.
Ahora bien, en el caso de un charlatán, al momento de dar su respuesta utlizará frases célebres todo decorado con rimbombancia empalagosa. Todo esto sería ( según desde el punto de vista del charlatán) una " sútil" estra.tegia de conquista, tal como el pavo real muestra sus plumas. Pero es fácil darse cuenta de que toda su verborragia ylocuosidad no son mas que mediocres formas en que reviven las Máscaras y los Temores.
Pero si el caso a analizar es un depresivo, la preguntará deprenderá desgracias y dolores. El Todo es mucho y nosotros no. Somos insignificantes. Nuestra vida no tiene sentido. Etc. Esto tiene fácil solución, pues el ignorar al depresivo suele dar resultado. EL depresivo encierra cierto masoquismo, y el la perpetuiación del estado placentero que se genera mediante atención a esta charla,es nocivo para la buena evolución del cuadro.



Atte.
Un Narcisista ególatra, un Charlatán, un Depresivo....

Soledad

Y si. Agacho la cabeza como pavo. En mi cuerpo no habitan, ni el lobo, ni la pantera. Ratón engamuzado en cobre. Inútil.

Night and Bone

Brasa, humo y ceniza,
rojo furioso,
naranja intempestuosos,
un eléctrico verde,
aterciopelando a un
amarillo virtuoso
sobrio...senil

Esto es demasiado

No aguanto más,
me funde,
me derrite,
de destruye
y me vuelve a coser,
en pedazos cada vez mas chicos,
atomizando mi ser
hasta que solo queda una onda
armónica,
vibrante,
brillante.

No aguanto más,
mientras mi cerebro
se vuelve líquido y
el espíritu cobra vida.
En reotrcidas sinusoides
se enrosca sobre si mismo,
se busca, se encuentra,
se siente pleno en la irrealidad.

No aguanto más,
mientras suene este jazz,
mientras suene esta música.
mientras suene,
podré decir que estoy vivo...




A Billy Cobham y su banda. Que su llama no se apague, aún después de hecharles agua!!!

Noche

Las agujas pasan raudas a mi pies,
completan la órbita angulosa
con presteza inconmensurable.
Muchas son las palabras que ignoro,
cuyo significado me atormetan
en la locura de que trae la borrachera.

Esta Luna se burla de mi,
esta luna, tierno reflejo de mi persona
reflejo oscuro,
reflejo que asusta por su entereza,
reflejo de lo real que se vuelve quimera
ante estos ojos que miran vidriosos
de borrachera.

Este bandoneón que me desangra,
mientras el arrabal se dibuja
tranquilo entre mis pensamientos,
mientras el farol rojo se prende
y la prosituta se me entrega
con estoica profesionalidad

Noches de borrachera,
noches de desesperanza
noches que supieron ser hermosas
y ahora se pudren entre los reflejos
de esta luna que se burla
entre estos vapores de borrachera,
entre...
entre...
entre mis dedos que no la pueden agarrar.

Ese otro que me escribe

¿ Usted sabe cuál es mi problema?, que no soy original….claro, no soy original. Es decir, si soy yo cuando escribo, pero es como que me copio in poquito de algunas cosas que leo. No… obvio, tengo mi estilo característico, y no voy a andar diciendo que copio al pié de la letra, tal vez me expresé mal, adapto algunas cositas que leo. Adapto ideas, sensaciones, sentimientos, palabras….No ya se que no es lo mismo, pero adaptar, es copiar en una escala menor. Si ya se, hubo grandiosos escritores, los hay todavía, como que está todo inventado y cuesta no copiar, pero ese dejo de originalidad me mata, me asesina dulcemente a fuerza de blues ( ¿ Usted ve? esta frase no se de dónde la saqué, pero estoy seguro de que es de alguien). ..siempre me pasa lo mismo, se me ocurre una idea, y ¡chas!, me acuerdo que la saqué de algún lado. Y eso molesta, y mucho. ¿ Cómo? Disculpe no lo oí…ah, si, por supuesto, lo importante no es la idea si no como se expresa, estamos de acuerdo, pero de pronto ¡ chas!, una frase se me cruza de otro libro, una oración de algún autor, y para mi eso es una anatema al arte…¡¿ Ve?!, anatema, yo no uso esa palabra, pero el maldito de Borges se me cuela por las orejas. Lo peor es sentir que estás escribiendo algo bueno, algo con significado y… y… te diste cuenta de que es falacia, de que nunca escribiste tan bien, de que es imposible que ese seas vos; y la ficha te cae, ¿ Sabe?, la ficha te cae dura y pesada sobre la cabeza y rompes la hoja, la queres quemar, pero el recuerdo de saber que fuiste bueno por un instante… pero no fuiste vos, fue el fantasma de aquel otro; ese fantasma que se esconde en los infinitos rincones de una memoria senil. Y vos que te creías bueno te das cuenta de que sos aquel otro; que la historia esta para repetirse, que las palabras no son suficientes; que las infinitas combinaciones de letras se acaban y no alcanzan para expresar ese algo peculiar… y mientras vos relamías ese texto y te querías un poquito, la ficha te atravesó la garganta, porque algo ya fue escrito; y en esta desnudez del alma te das cuenta de que un texto ( TU texto) ya fue pensado. Un texto es todos los textos…¿ Ve?. Maldito Borges.

Çe la vie

Qué es mas noble ?
Qué es mas puro?
la triste espontaneidad de una lágrima?
o el amor descripto en 100 páginas de insomnio?
el valor se mide ?
el valor, existe?
pienso luego existo,
pienso,
y no hago.
Existir es vivir,
vivir es hacer
( Aristóteles)
paradoja de este universo,
cuyas leyes escapan y no comprendo.
pensar es comprender
no comprender es inútil
inutil, es vivir
sin pensar,
( Descartes)
condición inevitable de la existencia
la eterna tristeza
de la ignorancia
triste es esta lágrima,
pura?
noble?
Estúpida.