Soledad

Y si. Agacho la cabeza como pavo. En mi cuerpo no habitan, ni el lobo, ni la pantera. Ratón engamuzado en cobre. Inútil.

Night and Bone

Brasa, humo y ceniza,
rojo furioso,
naranja intempestuosos,
un eléctrico verde,
aterciopelando a un
amarillo virtuoso
sobrio...senil

Esto es demasiado

No aguanto más,
me funde,
me derrite,
de destruye
y me vuelve a coser,
en pedazos cada vez mas chicos,
atomizando mi ser
hasta que solo queda una onda
armónica,
vibrante,
brillante.

No aguanto más,
mientras mi cerebro
se vuelve líquido y
el espíritu cobra vida.
En reotrcidas sinusoides
se enrosca sobre si mismo,
se busca, se encuentra,
se siente pleno en la irrealidad.

No aguanto más,
mientras suene este jazz,
mientras suene esta música.
mientras suene,
podré decir que estoy vivo...




A Billy Cobham y su banda. Que su llama no se apague, aún después de hecharles agua!!!

Noche

Las agujas pasan raudas a mi pies,
completan la órbita angulosa
con presteza inconmensurable.
Muchas son las palabras que ignoro,
cuyo significado me atormetan
en la locura de que trae la borrachera.

Esta Luna se burla de mi,
esta luna, tierno reflejo de mi persona
reflejo oscuro,
reflejo que asusta por su entereza,
reflejo de lo real que se vuelve quimera
ante estos ojos que miran vidriosos
de borrachera.

Este bandoneón que me desangra,
mientras el arrabal se dibuja
tranquilo entre mis pensamientos,
mientras el farol rojo se prende
y la prosituta se me entrega
con estoica profesionalidad

Noches de borrachera,
noches de desesperanza
noches que supieron ser hermosas
y ahora se pudren entre los reflejos
de esta luna que se burla
entre estos vapores de borrachera,
entre...
entre...
entre mis dedos que no la pueden agarrar.

Ese otro que me escribe

¿ Usted sabe cuál es mi problema?, que no soy original….claro, no soy original. Es decir, si soy yo cuando escribo, pero es como que me copio in poquito de algunas cosas que leo. No… obvio, tengo mi estilo característico, y no voy a andar diciendo que copio al pié de la letra, tal vez me expresé mal, adapto algunas cositas que leo. Adapto ideas, sensaciones, sentimientos, palabras….No ya se que no es lo mismo, pero adaptar, es copiar en una escala menor. Si ya se, hubo grandiosos escritores, los hay todavía, como que está todo inventado y cuesta no copiar, pero ese dejo de originalidad me mata, me asesina dulcemente a fuerza de blues ( ¿ Usted ve? esta frase no se de dónde la saqué, pero estoy seguro de que es de alguien). ..siempre me pasa lo mismo, se me ocurre una idea, y ¡chas!, me acuerdo que la saqué de algún lado. Y eso molesta, y mucho. ¿ Cómo? Disculpe no lo oí…ah, si, por supuesto, lo importante no es la idea si no como se expresa, estamos de acuerdo, pero de pronto ¡ chas!, una frase se me cruza de otro libro, una oración de algún autor, y para mi eso es una anatema al arte…¡¿ Ve?!, anatema, yo no uso esa palabra, pero el maldito de Borges se me cuela por las orejas. Lo peor es sentir que estás escribiendo algo bueno, algo con significado y… y… te diste cuenta de que es falacia, de que nunca escribiste tan bien, de que es imposible que ese seas vos; y la ficha te cae, ¿ Sabe?, la ficha te cae dura y pesada sobre la cabeza y rompes la hoja, la queres quemar, pero el recuerdo de saber que fuiste bueno por un instante… pero no fuiste vos, fue el fantasma de aquel otro; ese fantasma que se esconde en los infinitos rincones de una memoria senil. Y vos que te creías bueno te das cuenta de que sos aquel otro; que la historia esta para repetirse, que las palabras no son suficientes; que las infinitas combinaciones de letras se acaban y no alcanzan para expresar ese algo peculiar… y mientras vos relamías ese texto y te querías un poquito, la ficha te atravesó la garganta, porque algo ya fue escrito; y en esta desnudez del alma te das cuenta de que un texto ( TU texto) ya fue pensado. Un texto es todos los textos…¿ Ve?. Maldito Borges.

Çe la vie

Qué es mas noble ?
Qué es mas puro?
la triste espontaneidad de una lágrima?
o el amor descripto en 100 páginas de insomnio?
el valor se mide ?
el valor, existe?
pienso luego existo,
pienso,
y no hago.
Existir es vivir,
vivir es hacer
( Aristóteles)
paradoja de este universo,
cuyas leyes escapan y no comprendo.
pensar es comprender
no comprender es inútil
inutil, es vivir
sin pensar,
( Descartes)
condición inevitable de la existencia
la eterna tristeza
de la ignorancia
triste es esta lágrima,
pura?
noble?
Estúpida.

El amor según la Ciencia

Los animales en época reproductiva seducen al sexo opuesto mendiante una sútil combinación de ritos de cortejo y emanación de feromonas. El amor es químico, el amor es, una interacción entre receptores celulares y hormonas.
EN otras palabras, el amor es, en escencia, un sentimiento animal. Los poetas lo usan, los amantes lo abusan; yo, lo crítico por su falaz existencia.
Triste destino?, para nada, bendito el que aguanta, pues el que aguanta es el que existe.